san Francisco, san Francesco poesia
Nadie más vive aquí.
Sólo han dejado
las mañanas de los sábados.
Ya nadie duerme en las habitaciones,
todo ha quedado al descubierto
como el día de la espera de la hija.
Nadie más vigila el sueño
que sin saberlo se fue a depositar en otro cielo
en el silencio del santo que se acostumbro a las palabras de amor.
Esta es mi vida que tiene el perfume de mediodía,
escrita en el tren que va camino de Asís
en un cuaderno nuevo que huele a madera, a hoja artesanal ahora que toco con mi mano,
lo que eres.
Mi casa es un regresar
es donde aprendo a respirar
en cada esquina, en cada viaje.
...
De mis poesías de la antologia CampoCroce.
MIGUEL ÁNGEL
AQUEL ABRAZO
Esta tarde me apoyaré en ti
al bajar del autobús:
he perdido mis fuerza en la calle.
En la entrada de la iglesia, respiro hondo,
celebro nuestro encuentro.
Aquí toco tus pies
calientes por las llamas de las velas,
el altar de nácar que te posee.
Con el ruido de mi bastón, te pido ayuda.
Te veo en el abrazo que te sostiene
en el pasillo
donde descubro el ruido
que diluira los velos.
Entonces el concierto
será de los elegidos,
de los que vigilan las pinturas.
Los ángeles exhalarán el aire,
el misterio atrapado en el mármol.
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